Diamantes

Toda manhã, procuro uma padaria pro café. Como me alegra andar pelos bairros, e achar uma portinha aberta com uma luz um pouco indecisa, a pensar se ilumina ou não o que tem lá dentro. Balcões abarrotados de açúcares, uma limpeza digna e um cheiro de pão assando que traz a pauta completa de uma melodia vivida há tantos anos. A infância naquelas ruas de pedra, com suas lajes entrecortadas, desenhando um enorme mosaico numa cidade só de ladeiras. Das grandes janelas emolduradas, de suas eiras e beiras, emanava um cheiro tão peculiar de madeira velha misturado com tacho de cobre quente, salpicado com doce de banana e canela. Certo que foi esse cheiro que me deu, tão nova, a certeza do caminho a seguir. Pois, da papelaria da rua de trás, que se chegava atravessando o Beco das Caveiras, já era dona e me perdia horas e horas entre lápis e papéis, em rabiscos de fachadas e jardins. Nas úmidas tardes de mesa posta pro café, um pedido me levava até a padaria mais próxima, que não era tão próxima assim, contada a passos de menina. Com uma felicidade imensa, pegava aquele pacote de pão feito brasa, embrulhado e amarrado com barbante e pelo atalho, corria. Corria tanto, até que a porta sem maçaneta se abrisse, e daquela linda casinha de bonecas com janelas azuis saía um cheiro quente de chocolate com leite, servido no bule gordo de alumínio. Sentada à mesa, o pão com manteiga derretida hoje é o mesmo das minhas padarias de bairro. É o mesmo, só que recheado de gratidão, de amor de filha, de amor de mãe.